Ceux d'avant

J'attends devant le  comptoir décrépi d’une mairie.

Autrefois m'y a enjoint d'y venir voir.

A l’immense table du Conseil municipal livrée avec confiance

A ma curiosité, mon coeur est comme une soucoupe,

Il baîlle d'étonnement.

Les heures s’écoulent sans bruit, sans se faire remarquer.

Une hébétude heureuse règne dans ce monde à mi-chemin du rêve

Aux effluves de vies pourchassées, éteintes dans un autre siècle.

Les lourdes tentures bleu-gris filtrent la lumière

Une atmosphère douce repose  les choses.

Le soleil écarte à peine d’un ongle brillant la torpeur alentour.

Les vieux livres s’étalent et s’offrent

L’écriture appliquée court avec fluidité

sur les pages tachetées de vieillesse

Comme la parole d’ancêtres livrant avec parcimonie

l’effleurement d’un secret.

Je tends l’oreille à ces mots murmurés par la plume

Je demande « Plus fort Grand-père. Je n’entend pas bien. »

Mais le murmure continue presqu’indistinct.

C’est bien connu, les vieux n’en font qu’à leur tête.

Photo Dan Rodgerson