L'Œil qui court : Dessiner, peindre, écrire le monde et le rêve.
Une vieille femme à la fenêtre,
Un peu tordue par l’âge,
Mais encore bon œil.
Tintement de clochette dans l'air.
Guet à travers le chaos des toits.
Peine perdue comme toujours.
Leste, le stylo a sauté entre les doigts
La feuille, prompte, sur l’écritoire.
Un chapelet de mots y court tel le lézard.
Un instant, la vieille,
Le nez en l’air, les yeux dans le lointain.
Le stylo endormi sur le vieux meuble de bois,
Les mots figés.
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