L'Œil qui court : Dessiner, peindre, écrire le monde et le rêve.
Au balcon de pierre ajourée, une ombre furtive.
L'effluve d'un voile suspend l'air d'une traînée orange.
Le soir hésite entre brume et gris.
Le lierre a assailli la haute bâtisse.
D'un geste leste, je m'accroche aux branches.
Je grimpe, rapide.
Brusquement, le lierre me projette au sol.
Le ciel noir s'est précipité dans mes yeux.
Un son de gourdin martèle ma tête.
Là haut, inaccessible,
Un voile comme une trainée orange.
La photo est de Lucille Cottin.
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