Petite histoire de la terrine de lobélias à l'étouffée

Elle s’éloigne, légère et vive, dans le matin. Portant grand

chapeau parsemé de boutons si petits qu’on y voit minuscules

graines. Elle a enrobé ses cheveux d’un fin nuage d’une eau de

soin préparée par sa grand-mère. Ils s’échappent de tout côté

en mouvements gracieux.

Ce mois de février humidifie les moindres replis du tissu. Elle a

passé un châle épais sur la laine de son manteau accentuant la

féminité de son visage. Même les commères se taisent tant le

tableau est charmant.

 Le temps ne l’affecte guère. Elle y est peu sensible.

Elle tient serrée sous son bras une terrine à semis. Elle souhaite

semer des lobélias. Elle affectionne les minuscules petites fleurs

au bleu profond. Leur évocation la remplit d’une joie simple dont

elle a le secret.

Elle chemine, sautillant par instant. Sa main, par désoeuvrement,

se glisse dans sa poche. Elle y trouve un quignon oublié. Elle

dépose sa terrine. Scrute les environs. S’accroupit. Emiette le pain

qu’elle parsème alentour.

L’esprit simple du Pierre ne sait s’occuper que d’une idée. Depuis

qu’il l’a vu arriver de son jardin, il ne pense qu’à elle. Il s’est caché

derrière un battant de la maison et l’observe intensément. Il résiste un

peu à l’appel péremptoire qui le lance.

Elle est là à portée de jambes, offerte.

Il jaillit de sa cachette et se précipite sur la silhouette. Il ensevelit le

corps mince de sa masse avide, tâtonne les formes fraîches

maladroitement. Avec précipitation.

Elle suffoque de terreur, sans parvenir à opposer une quelconque

résistance quand le poids s’affaisse et glisse au sol. En un instant, elle

est libérée des mains qui la fourrageaient.

« Dis, petite, ça va ? On n’a pas idée d’être aussi joli, té ! »

Elle lève la tête, voit la mère du garçon. Dans ses grosses mains rougeodes, elle tient une grande poêle. 

  Texte inspirée d'une proposition d'Anne Lesonneur

   Communauté des Croqueurs de Mots