L'Œil qui court : Dessiner, peindre, écrire le monde et le rêve.
Alors le ciel se couvrit de rouge embrasé Les oranges et le jaune d'or s'en mêlèrent On eut dit un grand brasier Le sommet des montagnes se mit à bouillonner Les jours succèdèrent aux jours, Les bouillons s'asséchèrent Ils formèrent des myriades de cratères...
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Le vent joue. La prairie s'ébroue en vagues Le feuillage des grandes ramures bruisse. Longs ciseaux besogneux. Rythme des couteaux. Ebats en tchac, tchac, tchac. L'herbe tondue s'amasse. Tas moëlleux tentant. La prairie scalpée est hirsute. Désordre végétal....
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La route s'étire. Somnolence. Chaleur douce du soleil. La campagne a un air de rêve. Le temps déroule son manteau incertain. Un jour, froid, L'autre, humide et gris Puis, froid et pluvieux. La terre est froide. Le potager vide. Le temps passe. La maison...
Lire la suiteJe m’installe à la terrasse fermée d’un café. Des balconnières garnies de primevères l’égaillent. Les rouges écarlates, jaunes et oranges des fleurs réveillent le bleu de ciel. Incandescent depuis quelques jours. L’air est frais. Il n’est pas encore temps...
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- Eh l’Hector, passe-moi l’litron ! Ils sont cinq installés, forts en gueule et hirsutes, sur le banc de la Grand’Place. Il reste une heure avant la fermeture des magasins. La foule se raréfie. Un père de famille s’énerve. Il court encore cette année...
Lire la suiteTandis que je caresse d'un poil ferme lustré Le grain rude du trottoir, Madame Miche s'agite. Elle me meut avec énergie M’imprime des secousses revigorantes Rythmées par ses conversations De part et d'autre de la rue. La cinquantaine, le fichu enfoncé...
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De pierre en joint, D’anfractuosité en rugosité, Elle franchit les obstacles Devenus des alliés. La fuite des jours Marque sa progression Inéluctable Le long de la morne façade Ils essayent de l’éliminer Par tous moyens A leur disposition. Sans succès....
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Elle bondit dans le petit matin. La lumière donne des auréoles au feuillage. Le temps est translucide. Elle bondit et saute sur la margelle du bénitier. La grenouille. La photo est de Dan Rodgerson.
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Au balcon de pierre ajourée, une ombre furtive. L'effluve d'un voile suspend l'air d'une traînée orange. Le soir hésite entre brume et gris. Le lierre a assailli la haute bâtisse. D'un geste leste, je m'accroche aux branches. Je grimpe, rapide. Brusquement,...
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Le poète s'est assis sur la chaise. Une vieille chaise noire pliante inconfortable qu'il cache sous le kiosk avant de repartir. Il vient depuis des années, depuis si longtemps que plus personne ne le voit. Elément immuable du matin. Comme la rangée de...
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