L'Œil qui court : Dessiner, peindre, écrire le monde et le rêve.
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Il écume les marchés, les brocantes, Emmaüs. Tout objet pouvant se jucher sur une tête peut potentiellement habiller la sienne. Il serpente entre les jardins ouvriers, s’arrêtant aux vieilles baraques d’un autre âge. Il interpelle les jardiniers ridés...
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La route, morceaux de mosaïques, dit son âge. Sa solidité. Sa rusticité. Au loin, les maisons blanches des pêcheurs constituent un appel sûr. Mais derrière soi ? De part et d'autre, l'eau. Basse encore. La route se perd derrière soi. A l'horizon. Semblant...
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Photo Dan Rodgerson Elle s’est arrêtée, insouciante. Se fiant à un fil pour sa protection. Fascinée, elle observe. Sa bouche module des sons étranges. Leurs museaux élégants se taisent. Les longues cascades de poils S’écroulent sur leurs yeux. Elle reprend...
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Il arrive sur le quai. Blanc, froid, lumière réfrigérante. Au loin, son regard a saisi un appel. Irrésistible. Cela reste flou. Ses pieds avancent sans qu'il l'ait décidé. Il entend qu'il est seul. Et pourtant l'appel là-bas au bout du quai. Pressant....
Lire la suitePetit Etolukso arrête un instant son souffle au-dessus d’une silhouette calcinée. Elle étend des bras noircis torturés. Ses feuilles ont chu depuis de nombreuses lunes. Petit Etolukso regarde la terre devenue puzzle stérilisé. Les sillons accidentés des...
Lire la suiteA force de voguer sur la vague de la haine, la marine la peine va se prendre un coup de tonnerre de Brest qui va foudroyer son insubmersibilité !
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Autour de chez moi, croît une grande forêt. Les ruines d'une très ancienne papeterie y sont ensevelies.. Aujourd'hui, j'ai mis ma robe de feuilles pourpres. Il parait qu'autrefois, on ne faisait pas de robes de feuilles. Les hommes avaient coupé presque...
Lire la suitePâques approche. Mercredi. Les enfants jouent. Le petit, dans sa chambre. Il construit jour après jour, la muraille de Chine avec ses cubes de bois. L’œuvre achevée se transforme en pont de Tancarville assailli sous le flot de voitures. Malgré embouteillages,...
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Les enfants se sont égayés dans la cour. Leurs cris se pourchassent en une cacophonie mouvante. Comme des coups d’archets découpant l’air. Ils s’élancent, retombent, s’enlacent, rebondissent en un ballet improvisé. Près de l’arbre, les enfants sont plus...
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La filature - G. Balland Texte écrit dans le cadre des “impromptus littéraires” sur le blog Presque voix, création de textes et de nouvelles Je suivis ce mauvais garçon qui sifflotait mains dans les poches, je le suivis longtemps, assez pour avoir mal...
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